Solo en camino de vías, sin trenes
que digan donde ir, un camido
de por debajo de un río,
sin fuerzas para nadar
un sueño de poemas
muriendo ante la prosa
deléxitoinmediato
ylanadaabrazalanada
un sueño volcado en la avenida
la Buenos Aires que Borges pensó
la Buenos Aires que Cortazar dejó
un sueño guardado en un bondi,
desencuentro, en el mano a mano
con Malena de alma de loca
Se exingue buenos aires,
se sumergen sus poemas
en el dolor, de los paseantes
en la cúspide del dolor
el movientorutinasinamor
ahogasumergemata
a los que vuelan, los que cantan
no hay más glorias
empantanados en la buenos aires
que quedó en la historia
3 comentarios:
no quedan tardecitas que tengan ese quese yo... no hay mas locos, ni mucho menos baladas...
piantao se murieron los estandartes, y los sueños de aquella buenos aires, tambien
pero seguro que sigue siendo igual de mágica. algún día iré allí.
besos de gallega.
(:
seguro que tambien dan sonrisas bonitas =)
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