lunes, abril 23, 2012

Armando la paz en la guerra

enterrando en mil historias
algo detu recuerdo,
como hacer si no estas
como encontrarte,
si donde estas no puedo ir,
si donde te esconden
se juega con el oro sucio

desarmando sucios circos
sin payasos, no sere el heroe,
solamente quiero desterrarte
de esta locura, y dejarte libre
pero no soy nadie que pueda pelear
si en esta pelea no estas vos
si en esta pelea no estas vos

armando revoluciones
en el sueño del bohemio
enamorado de la nada,
armando la paz en la guerra
que espera en la avenida
doblando en la esquina

de esta historia no habra
un final feliz que me consuele
pero servira para el futuro
de tu sangre, que de estirpe
se rodeara, pero que en su piel
ardera la piel del sufrimiento
de una madre que murio de amor

no piensen que todo lo malo
morira, pero hay almas
que para dios no sirven en esta vida
como hacer para encontrarte
en algun futuro cercano,
si no sera tu cuerpo el que
despierte en un hogar

armando revoluciones
en el sueño del bohemio
enamorado de la nada,
armando la paz en la guerra
que espera en la avenida
doblando en la esquina

martes, abril 03, 2012

en la madrugada la noche
por sus calles muestra colmillos
estancados en el cuello
de cualquier presa

domingo, abril 01, 2012

gente que llora, gente que grita
de vuelta a su hogar,
gente que pelea, gente que huye
escapando de su hogar

corre la ignorancia por la calle,
perdiendo el honor en la miseria
que domina la embestida
de una falsa revolución

viejo dolor

Pensamientos cruzados,
en el encierro de una vida,
donde claven puñales de rosas
están las heridas abiertas

Vuelan cuervos sobre ti,
esperando que seas la carroña
de quien te deja librada a la mar
del deseo ardiente de la carne

No existen nostalgias, donde
el dolor se hace costumbre,
ni pena capital para el verdugo
de esa habitación blanca de soledad

viejos vicios de la especie, para mantener
con vida lo que nunca debió existir,
dejando de ver en la realidad
una caricia perdida de tu amor

viejos trapos cuelgan en las sienes
de los verdugos sin ataduras
viejas ideas bombardean la especie
de encierro de épocas pasadas

No existen nostalgias, donde
el dolor se hace costumbre,
ni pena capital para el verdugo
de esa habitación blanca de soledad