sera, tal vez...

Sera, tal vez,
que el tiempo consumido
en otro tiempo, es el que
añoramos, y creemos que fue mejor

sera, tal vez,
por eso, que no entendemos
como vamos creciendo, y creciendo
sin aprender nada, solo creciendo

sera, tal vez,
que creciendo, se nos acorta la vida
y cuando se tiene noción de ello,
nos preocupamos mas, por lo que viene
haciendo inca pié en el pasado.

sera, por eso,
que prefiero ser el niño en la plaza,
jugando en la tierna inocencia, y no tener
recuerdos ahogados en la nada,
y ser solamente ese niño, en esa plaza

Destino del camino de papel

Juntando el papel
la historia se consume otra vez,
repite el destino
en un espiral

Y a cada verso que cae
un nuevo aroma respiro,
Y a cada línea que pasa
me siento respirar de nuevo

Placer incurable,
ser insaciable
consumido del tiempo
irrevocable de la forma
alegórica del pacer

Juntando el papel
de los recuerdos
amanecidos por siempre
en el camino del ayer

Del agua y su laguna
desde el hoy, leyendo
en suspicaces versos
en el camino del ayer

Placer incurable,
ser insaciable
consumido del tiempo
irrevocable de la forma
alegórica del pacer

Ellos... aún siguen con nosotros

en la noche, sus recuerdos
siguen en la mirada,
buscando un lugar
donde descansar en paz

sus manos razgan paredes
ahogadas por el humo,
sus vidas se diluyeron
en la exitación de una noche

siguen en nosotros
siguen con nosotros,
en noches de diversión
siguen con nosotros
al lado nuestro,
pero sin ellos,
desde el otro lado
siguen con nosotros

el rock es nuestra
libertad, nuestra vida
y fue en esa noche
su partida más trágica

sus huellas carbonizadas
en un vuelo de fuego
inocente, se los llevó
de nuestro lado

aún saltan al lado nuestro,
aunque su ausencia
está escrita en esas paredes
del dolor agónico,
del grito de rock, ahogado
en llanto sin piedad,
siguen saltando al lado nuestro,
sin ellos, pero con nosotros



el Rock, no va a volver a ser el mismo.... faltan 194 pibes al lado nuestro, saltando, cantando...


JUSTICIA....!!!!!!!!!!!!!!!!

paisaje de ti, pintado en mi

esferas azules corrigen
del dolor al cielo
rojizo del atardecer,
naranjas perdidos
en la cuenca de tus ojos

un horizonte mezquino
de esperanzas, vuelven
de un pasado, agosto
de infinitas virtudes
en el cuenco de tu voz

vuelo por mi sien,
me veo de lejos,
a tu lado estoy
desnudo hacia ti
distancias hacia mi

Mi camino, el destino

En que rincón me perdí,
buscando la razón
que muere cuando
piensa en mi Luna

Una madrugada vacía
de besos que arden
ausencias, ecos perdidos
de una calle dormida

y a donde iré
si no veo donde estoy,
y donde te buscare
si no llego donde estoy

cual es la razón,
si los idiotas
fanatizan a corazones
heridos del tiempo

mi camino, el destino
esquivando su razón,
la de esos idiotas
haciendo mi verdad

y aun así, te buscare
saltando las piedras
esquivando mentiras
y solo seré mi razón... mi destino... mi camino

Héroes vacios... 30.000 que fueron sonetos de libertad

Son los que cargan el pasado,
fueron los que trataron de encontrar la libertad,
buscaron la libertad, en vano:
para ellos, los otros, y nosotros.
Cargan con el pasado mas reciente y prohibido,
si verdad quedó disuelta en el aire.

héroes vacíos de voces y monumentos,
criticados y deformados,
enmudecen hoy por hoy, callan por temor,
por rencor, por recuerdos que lastiman el alma,
disparos y bombas suenan doquier,
transpiran la pesadilla, lloran los sueños...
...
30.000 monólogos quedaron en el aire
30.000 que fueron sonetos de la libertad,
quedaron aplazados, impunes fieras
que nos piden justicia desde el más acá,
todavía presentes en esta ciudad,
que no calla por no olvidar,
pero que olvida cuando calla

Vicio vacío del adonde vamos

Congela, la voz, un viento muy frío,
que no se sabe de donde proviene,
Será del sur, será, acaso del recuerdo

A donde iremos a parar,
Si los estandartes marchitan
Se olvidan de renacer, se olvidan de volver

Hacia donde iremos
Si se acaban las ideas,
No quedan lugares
Donde escapar
En este inverno

De tiempo atrás, esa rebeldía,
Enviciando la nueva era,
Con melodías de vieja época, modas de antes

Despierto sin haber dormido,
Duermo sin saber si despierto,
Soy solo un espejo vacío, vicio del reflejo

Hacia donde iremos
Si se acaban las ideas,
No quedan lugares
Donde escapar
En este inverno

Vicio vacío del recuerdo
memoria en un espiral,
que acaba por empezar, termina por girar

Viajo

Acaricio la suave planicie
del lago de algún sueño,
estimulando la vieja sombra
se puede ver la claridad

Viajando desde un lugar, hasta cualquier lado

La planicie, suave caricia
de algún lago de ensueño
vieja estimulación,
en la claridad de la sombra

Viajando desde cualquier lado, hasta un lugar

Viajo por la planicie.
Viajo por el ensueño del sueño.
Viajo estimulando viejas sombras.
Viajo viendo la claridad.

paralelos de un reflejo, olvidados planos del afuera.

un paisaje de planos paralelos se dibujan delante mío, planos escalonados sin puntos de fuga, sin remordimientos, simplemente paralelos, transparentes llenos de contenidos, reflejando al a su plano siguiente, cada plano tiene lo propio, y lo del otro. El más lejano, muestra unos lejanos árboles grises, casi traslúcidos con la lluvia de la mañana otoñal, en otro plano más cercano los árboles un poco más verde desaparecendonde aparecen algo de resaca de civilización, y algo más cercano lo que dejan las vías del tren a sus orillas, y, frente a mí el vidrio de la ventana salpicado por la lluvia de la mañana, en su reflejo estoy yo, mojandome ahí fuera, viajando a la velocidad del tren, desde afuera, que pareciera ser adentro, pero que desde este lado estaél, que es el del que está afuera, o sea yo.

Avenida sin nombre (Un beso para toda la vida)

Bendito ese beso
Que nos encontró
Aquella noche
En la avenida sin nombre

Yo venía algo suelto por la vida,
Paseando de bohemia
Guerrillera frente al espejo,
Tú venias de maestra sin aprender
Tachando amores contra la pared

Yo arrastraba soledades
Pegadas al viaje vespertino
De turno, tú venías
De viernes con amigas
Y en el domingo la familia

Suave reloj de arena
Deslizando la noche
Tus besos de luna llena
Hasta el amanecer

Hacen ya unos meses
Y parece una vida, cuando
Se hace corta la eternidad
Abrazado a tus besos
De un día más sin tiempo

De mi amor hasta tu ventana
Escapándonos del mundo
De toda razón necia
Que no permita ver
La luz en la oscuridad

Suave reloj de arena
Deslizando la noche
Tus besos de luna llena
Hasta el amanecer

Bendito ese beso
Que nos encontró
Aquella noche
En la avenida para toda la vida

Regazo de sueños

Mis sueños transpiran frío,
El dolor aumenta,
Y no hay sol que de calor
La paranoia entra a mi cabeza,
No tengo donde ir,Hoy solo muero en mí

Estás tan cerca y no puedo ver
Estas tan lejos y no puedo hasta ti
Si no alcanzan los sueños, para juntar
Lo que queda en el largo lago de las pesadillas
Arriesgar todo por su amor,
Rozando bajo mi piel

Esquivas la razón de los necios,
Llevas tu ideal hasta cualquier punto,
Metiendo en tu regazo de sueños
A quienes te miran con desconfianza
Y te muestras inocente, pero te ocultas igual
¿Dónde estará el norte, donde el sur?
Desde aquí puedo verme, sin ti, sin mí,
Volando, volando, volando…

recuerdos del silencio

Acuesto al velo
despierto del eclipse
sin soles, sin lunas,
solo melodías marchitas

memorias del papel
borrado con el tiempo
que pasó atrasado
en un presente eterno

le prendo velas al futuro
y espero su regreso,
el sueño de aquel recuerdo
distorsión de un momento

Historia sin final
de amanecer gastado
oscurecen los sentidos
y vuelcan el camino

Inventando dormir

Sueño en la soledad
que dejan tus besos
acompañado de tí
me abrazo a la nada

Invento un verde
aroma de ciegos perdidos
en un nuevo amor, busco
el sol en la mañana

Me invento el dormir
al costado de tu voz,
el invierno de una plaza
de lacios aburridos árboles

Surrealismo en La menor

Una pared esboza su sentido
autografiado epitafio ser vivo,
inmaculada recepción apócrifa;
sin lugar a duda; el apocalipsis.
Trayecto de venas sin sangre
inauguran la aurora de una gloria
ilustre de su decadencia insana
del papel en la combustión
interna del corazón y su resplandor

Utopías enmascaradas de sueños
posibles a realizar en la vana idolatría
del ser muerto antes de la estrella,
caída del suelo hacia un lago
imborrable en la memoria
del naufrago en tierra firme
y sus recuerdos navegan, aún,
en las sombras huestes, aquelarres
de su mente sin voz, sin calor; sin amor

Versos sin dimensión en la
conversión de un sistema simétrico
perfecto en su conjunto del cero
absoluto, con miedo a partir,
del corazón; sin mas razón; que del instinto
animal rodeando ese lago
muerto del verano en la sequía,
del sur realismo de su inspirador
que vuelca en lo escrito, lo antes borrado

Una cascada de lunas ahogadas
en rededor de espiras de claveles
que lloran rosas del sol,
mágica sinfonía en La menor,
dio su poema alegórico
al mejor postor, olvidando
su elixir, su existir, su vivir,
desafiando su destino, aburrido,
el inspirador borra lo escrito

Un mundo de algo

En un mundo de sonrisas
Fingidas rodeadas por el maquillaje
Rojo, un bandoneón marca la
Nostalgia, verdad que dibuja
Una mueca triste en tus labios

En un atardecer lleno de luz
Parece opaca la realidad
De tu amor, tu voz grita
La ingenuidad, tu voz alza
Un tango de alegrías

Tan Tangible que de tanto exonerar se hace eterno
Hasta al segundo mas fugaz....
Siempre hay discontinuidades inevitables,
Pero no alteran el orden cronológico de cualquier factor: simple
fantasía del transeúnte, que sueña el albergue de oro
montado en una bicicleta, con sueños de cartón,
durmiendo en la vereda, esperando el amor...

Insipiro (Dios de la letra en poesia de tinta en papel)

(Pequeño ensayo entre el lunfardo de una muerte, y la soledad acompañada de un tango sin voz)



...mis pies transitan en las arterias de ésta metropólis, en ellas, su sangre se bifurcan corriendose entre sí, gritandose, chocandose, mis piernas siguen, intento capturar a inspiro, en mi garganta y que fluya a mis gritos escupidos en tinta de mi hoja que ya no esta mas conmigo, inspiro no llega a mis dátiles superiores, y mi hoja en blanco queda, mientras como infante sigo a mis piernas en como un glóbulo más.
Inspiro no está aqui, la mujica tampoco, y derrocho versos en vano al aire, busco un prisé que obligue a inspiro a volver a mí, y me pierdo en la bellura de un sol al atardecer, en alguna taquera que calme mi soledad y en una noche desafrecharse, y olvidar, penuriamente, a la mujica que quitase la vida de mi, buscandose un mejor postor par ella, dejándome al costado de arterias sucias buscandole un final, a esta eterna descangayades, atimorrado a la descarnada, totalmente shiome, sin poder invitarle a ella, ni a inspiro a bailar un tango de a tres...

Jardín del alba

bordeando al mundo
de su elocuencia,
perdido en la masa
dormida:

mi tiempo es aquí, y mi ser ya no está en mi,
en ti mi voz se ahoga, y sin ver luz en tu día

en un espacio finito
lo invertebrado de mi alma
se revuelca en el día
hecho eternidad:

mi tiempo es aquí, y mi ser ya no está en mi,
en ti mi voz se ahoga, y sin ver luz en tu día

mentiras, espinas de rosas
en trompetas y acordeones
del vacío promiscuo
del jardín del alba

mi tiempo es aquí, y mi ser ya no está en mi,
en ti mi voz se ahoga, y sin ver luz en tu día

y mas te excitas,
y mas tus sueños humedecen en tu sabanas
y mas te mienten
y mas tus lágrimas limpias en tu sabanas

mi tiempo es aquí, y mi ser ya no está en mi,
en ti mi voz se ahoga, y sin ver luz en tu día

Luna de fuego

viejo en ese sueño
de mil lunas incendiadas
vuelvo en melodías
de bandoneón ahogado

mis piernas cansan
del recorrido promiscuo
al seber de la realidad
envuelta en fantasía
de la cuidad y sus avenidas
en la plaza y sus ruidos

Como aprender tan rápido a vivir
si es mas fácil el morir, sabiendo
perecer, tal vez se logre quedar
en la historia el saber

un sueño roto en esperanza
y la luna apagada, una melodía
de bandoneón ahogado
y la voz perdida en el aire


mis piernas cansan
del recorrido promiscuo
al seber de la realidad
envuelta en fantasía
de la tinta y la palabra
en la voz y su grito

de cristal ese sueño

en una historia
sobre un pantano
de piedra amarga tu memoria
que de mi mente no quiere escapar

un verso que vuelve
una metáfora que se repite
es la canción de un adios que vuelve
o la soladad que nunca se fue


un sueño arrodillado al amanecer
observando en la Luna
la nostalgia derramada en lágrima
de la copa rota de cristal un suelo

en el sabor veneno de pieles
quemadas en el horizonte
en el sabor veneno de pieles
cortadas por el cristal

escribiendo el dolor en tinta
de pluma en cursiva
derramando sangre
sobre un papel sin voz

Un sueño observado por el amanecer,
arrodillado a la Luna
la nostalgia derramada en lágrima
de la copa rota de cristal un suelo

De donde vienen las dudas, donde guardé mi destino, donde clavé al Ser en mi alma para tratar de estar en mí siendo uno solo, vuelvo a las dudas:
- entre una vida amable, un destino seguro logrando la estabilidad pretendida, habiendo dejado los sueños de lado, o la dulce incertidumbre de la satisfacción de una lucha plena, sabiendo es más fácil el éxito al fracaso, por vivir del arte de forma amateur y conformarse con ser empleado de la vida.

Por donde pasó mi vida, donde está lo erróneo lo certero lo bueno o lo malo:
- estar solo disfrutando el momento a cada instante consumido y entregarte en la soledad del domingo haciéndole preguntas al techo, o desarrollar la familia feliz: la casa, el auto, ser el jefe, los hijos la mujer la escuela los domingos, la sonrisa a los vecinos, hacer el amor (si es que es amor), una vez al mes como para dejar todo tranquilo y no alterar el curso costumbrista de la vida, dejando todo ante la posibilidad de una segunda vida.

Cuando voy, para ser lo que quiero, ser el estudiante, para entregarse a la jornada laboral a merced de alguien que se quedó en la historia.
- entrar en alguna pasantía, que garantice ninguna experiencia y solamente queden papeles vacíos de aprendizaje, y darte cuenta que es más fácil vender el alma a la ambición y entrar al cielo de una vida sin problemas, que entregarte a la honestidad y quedarte en el infierno de no llegar a nada… debe ser que la otra moneda siempre pesa más, y paga mejor…

Un paisaje desértico puede pintarse en la vida, trabas palabras mentiras, ficciones verdaderas o simplemente la trama de algún guión escrito por un Dios principiante buscando hacer un paisaje negro y, termina por empezar comienzando a terminar en la redundancia del absurdo, cómo un único recurso del estilo. Serás el personaje principal, actor de reparto, el de la cámara, el que viste a todos, el del traje que siempre está pero nunca se sabe que es lo que hace, o tratar de dirigir a pesar de todo…